Про восьмое марта

Еду по улице. Звонит друг.

- Привет.

- Здорово.

- У тебя жена рядом?

- Нет.

- Тогда слушай. Всё равно восьмое отмечаем вместе, давай нашим жёнам сделаем поляну.

- Какую на...р поляну?

- Ну, купим тюльпаны, воткнём в снег и покажем им.

- А... Э... - я не знал, что ответить.

В телефоне возникла пауза.

- Что за слезливая чушь в розовой рубашечке с рюшечками? - спросил меня циник внутри меня.

- Нет, это же очень здорово! - возразил внутренний романтик.

- Какая-то хрень, - заметил прагматик.

- А ты придумаешь что-то лучше? - поддел романтик.

- Да я даже придумывать не стану! - заупрямился циник.

- Ладно, давай сделаем, - согласился я с другом. Потому что иначе сошёл бы с ума со всеми этими внутренними личностями.

На следующий день я перевозил всех собиравшихся с нами отмечать праздник небольшими группами на дачу. Последними в очереди были мы сами с моим другом - выдумщиком.

С великой предосторожностью и чересчур таинственными рожами мы перегрузили из коробку с тюльпанами из его машины в мою. Что ни говори, а большие мальчики любят секреты больше маленьких девочек.

Приехали. Украдкой воткнули. Вывели гостей. Вроде, получилось.

Друг - молодец.

На следующий год моя очередь что-нибудь придумывать.

http://shummaherr.livejournal.com/59299.html

Стилистика и орфография сохранены