Прелюдия нынешней весны похожа на ту, о которой писал Борис Пастернак:
Февраль. Достать чернил и плакать! Писать о феврале навзрыд, Пока грохочущая слякоть Весною черною горит.
Весна пришла. Кто бы сомневался в ее неизбежности? Она как первая любовь — ветреная, нежная, смятенная, озорная… Разве не об этом хрустальный звон сосулек на лапках елок и серебро кристалликов, осыпавших гроздья красной калины? Ближе к полудню хрустальные украшения исчезнут — зима всплакнет, пролившись капелью на тротуары и белоснежный саван под стволами деревьев, обнажая первые проталины.
И вот уже верба не в силах сдержать чувства, торопливо выстреливает пушистыми почками, салютуя солнцу, теплу.